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∮波希米亚人∮
楼主
人总得有条出路啊！ ——陀思妥耶夫斯基语 浪漫不是平静优雅的小资情调,像很多人意识里的蓝山咖啡，王家卫的电影，村上春树，张爱玲，杜拉斯或者弗吉尼亚·伍尔夫的书——对于这些我真的一点兴趣也没有。 其实自己也是很女人的，酷爱仿佛温微微要吻上颊的嫩粉红，一种初绽桃花的娇媚；还有在心之一角郁陶成诗的淡紫色，雨润过的丁香，轻盈飘洒得满路芳华。那是迷人的感伤色彩，极寥落，不过亦有十分的明艳，几乎可以透过它们感知丝丝萦回在指间的清芬。 但又不算纯粹，空间里是一种中世纪的唯美风格，十字架，层层叠叠的百合，玫瑰，凄冷的烛光，无一不在铺陈着死亡，灰蓝的颓废色调，神情落寞的女子默默祈祷，洋溢着哥特般奇诡而美艳的情致，分明感受到的不是温柔敦厚的忧郁，而是某种近似于“冰冷但是燃烧”的东西，让人想起德国早期浪漫派或者Ernest ·Dowson的诗歌。绝妙的美艳中是歇斯底里的感情迸发。被美妙遮蔽的颓丧，达到某种震颤的大悲和大喜的极致之美同样被我膜拜。 一直喜欢肖邦的音乐，尤其是夜曲，轻柔仿佛精灵呼吸，月光浮动，总要在半夜戴上耳机，夜色温柔如水时才能听它们从听筒里绽开或流出，不敢呼吸，微小的换气都会害怕。那是属于钢琴的诗人，音符悠扬如诗韵，每一次音韵的起伏都要和心脏共振，同一心灵，同一灵魂，同一梦幻——但很快梦醒了，华丽的云翳随风飘散成怅惘。至于那些充满激情，孤傲不羁的曲子，音符则会躁动地流过血脉，前者可以在济慈和海涅的诗中找到，后者，只能追溯到我所崇拜的拜伦身上。 拜伦仿佛命运加给我的诅咒。 生命原本如同柔蔓，缠绵绕成的心思，忘记自己血胤气质中狂野的浪漫，郁闷得非常亦找不出所以然来，只是悒悒地活着。喜欢从手指上一点一点地撕下皮来，那原本是紧密的，被我一撕便成了薄薄的肉红，咬指甲，而且不是普通地咬，将整块都要剥落下来，血淋淋，寒漠漠的，知道这样很难看，却可以带来难以言状的快感，对于挣扎在生之苦闷的人儿而言。 遇到拜伦，以及那些拜伦式英雄，我会奇怪地认为拜伦式英雄就是我的英雄——我多么自命不凡啊，可是在我只能读中译本时，我便痴醉了。 然而，如果是在人群、喧嚣和杂唣中 去听，去看，去感受，一心获取财富， 成了一个疲倦的游民，茫然随世浮沉， 没有人祝福我们，也没有谁可以祝福， 到处是不可共患难的荣华的奴仆！ 人们尽在阿谀、追随、钻营和求告， 虽然在知觉上和我们也是同族， 如果我们死了，却不会稍敛一下笑： 这才是举目无亲；呵，这个，这才是孤独！ “我的心灵是阴沉的——噢，快一点 弹起那我还能忍着听的竖琴， 那缠绵的声音撩人心弦， 让你温柔的指头弹给我听。 假如这颗心还把希望藏住， 这乐音会使它痴迷得诉出衷情： 假如这眼睛里还隐蓄着泪珠， 它会流出来，不再把我的头灼痛。 ” 蹙眉读到这些句子，仿佛心灵花园的隐秘被锋锐地刺痛，那时天色灰冷茫然，几乎喘不过气来的悲怆和隐隐的找到根脉的欢喜一起袭来。恰尔德·哈罗尔德的孤独便是我的孤独，康拉德的阴郁就是我的阴郁，该隐的迷茫也是我的迷茫，不是为赋新词强说愁，我是个思索过多的人，怀疑一切可是离不开一切，也许是天生便不够决绝。拜伦的诗我读了从来没有快活过，只是让我清楚听到生命衰颓的闪动，真的已经离不开，摔不脱这我也难说清的东西。 放纵与不羁 在那一瞬在我体内苏醒，我奇怪会萌出那样多的极端想法，看到悲哀中的金子。 去游泳，尽管不怎么会，还是扎下水，体验几近窒息的感觉。 面对火焰，任凭热浪灼烧面颊。 希望去原始森林住一个月。 呼唤拜伦最阴沉，最痛苦的诗篇，于希望中看见无所有的诗篇，因为我要从无所有中得救。 呼唤生命不能承受的强烈体验。醇酒，香烟或者极限运动。 呼唤沙漠，荒原，沧海，总之我要让灵魂自由呼吸。在最广袤最荒寒的地方也在所不惜。 呼唤死亡，尸衣，坟墓。虽然我不爱它们，一点也不爱，只为不做生的奴隶。哪怕是多么消极。 不想做任何东西的奴隶，只要爱就可以。
2008年08月11日 03点08分
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