仿写明清章回体白话小说，同样的故事大纲发给不同的AI，有的前言不搭后语，有的乱改设定，有的天马行空。只有deepseek会抓住重点，解析大纲，扩展内容也不会跑偏太远。

用鲁迅的风格改编都德的《最后一课》
## 最后一课
那天早晨上学去得迟了些，天气又格外阴冷，铅灰的云低压着房顶，压得人喘不过气来。镇上兵营的号声，嘶哑地响着，如同垂死之兽的喘息。营房门口，一群灰衣兵士来来往往，皮靴踏得石板路咚咚作响，仿佛要踩碎脚下每一寸土地。
我本想着先生定会责骂，便惴惴地溜进校门。然而今日却怪，出奇地寂静，院子里不见喧哗打闹的学生，倒挤满了陌生面孔的镇民，个个凝神屏息，面色灰黄。他们无言地围拢着教室的窗棂，仿佛被无形绳索捆绑在此的看客，又似被钉在墙上的虫蚁标本。我心中诧异，只得硬着头皮推开教室门进去。
韩先生今日不同往常，竟穿上了那件只逢节日才肯上身的旧青布长衫，胡须也收拾得一丝不苟。他站在那里，宛如一尊被时光遗忘的泥塑，唯有眼中却燃着一种从未有过的沉痛光芒。
“孩子们，”他开口，声音微颤，却又格外清晰，“这是最后一课了——柏林来了命令，阿尔萨斯和洛林的学校，从明日起只许教授德语了。”
“最后一课”四字如同重锤，狠狠砸入耳中。刹那间，我如遭雷击，顿时明白院子里那些人为何聚拢于此，为何面色如土。我仿佛也成了他们中的一员，成了那被钉在墙上的虫蚁，被命运捉弄的标本。我那不曾珍惜的时光，那些贪玩逃课的往日，竟都成了无法赎回的罪过！悔恨的毒牙，猛地噬咬住我的心。
先生开始讲课，讲的还是法文文法。我从未如此凝神，从未如此清晰地看见先生写在黑板上的字，它们如火焰般灼灼跳动，似要烙进我魂魄深处。我忽然惊觉，这祖国的语言，竟如此可爱，又如此脆弱！它即将被活生生从我们口中夺走，如同被生生拔去舌头的哑人。
先生忽而顿住，目光缓缓扫过我们每一张稚嫩的脸，扫过窗外那些沉默而灰黄的脸。他那苍白的脸上浮起一种奇异的神情，是痛楚，又是决绝。他缓缓开口，声音沉如铅块坠地：
“我们法文，是世界上最明白、最精确、最有力的语言！记住，亡了国当了奴隶的人民，只要牢牢记住他们的语言，就好比拿着一把打开监狱大门的钥匙。”
这声音，每一个字都重重砸在心上，砸得我眼窝发烫。我环顾四周，连最淘气的孩子也紧抿着嘴，眼中分明有泪光在闪动。窗外，那些木然站着的镇民们，此刻亦有人悄悄抬袖拭面。哦，这沉默的多数，此刻胸腔中是否也回荡着同样无声的呐喊？
先生转过身去，在黑板上奋笔疾书。那粉笔似有千钧之重，又似燃着不熄的火焰。当“法兰西万岁”几个大字赫然出现时，他手中的粉笔“啪”一声断了，细白的粉末簌簌落下，如同微雪覆地。他背对着我们，肩头微微耸动，瘦削的背影在空荡荡的黑板前，宛如一块兀自支撑的残碑。
窗外，普鲁士兵操练结束的号角声又呜咽起来，像钝刀子割着空气。先生猛地转过身，脸色惨白如纸，嘴唇哆嗦着，竟发不出一个音节。他只能举起手，用尽全身力气朝我们挥动着——那手势仿佛在驱赶什么，又仿佛在无声地召唤什么。
“散——学了，……”他最终从喉咙深处挤出这几个字，声音枯涩如裂帛，“——你们，去吧。”
教室里死一般的沉寂。无人动弹，无人离开。窗外那些灰黄的面孔，也依然如石像般凝固着。唯有风声从半开的窗户钻进来，呜咽着卷过空荡荡的课桌，卷过那黑板上未干的字迹——法兰西万岁。它们悬在那里，沉默而悲怆，像未曾熄灭的炭火，灼烤着每一双不肯移开的目光。
我僵坐在位子上，仿佛被那黑板上无声的火焰钉住。那“法兰西万岁”几个字，分明不是写在板上，而是用烧红的烙铁，直接烫进了我的眼底——它们已不是字迹，而是无声的呐喊，是烧红的炭，落在我们这些不肯离去的木柴之上。
窗外看客们依然石像般凝固着。我忽地明白了，那沉默的围观，并非冷漠的标本——他们胸膛里分明也积压着同样滚烫的炭块，只待一粒火星……
韩先生的手势悬在半空，枯瘦如冬日枝桠。他挥动的不是告别，是无声的号令，是叫我们记住，即使明日粉笔折断，声音喑哑，这黑板上的火焰也永不熄灭。

豆包和元宝是什么路边？不应该和哈基米比吗？

不跟gemini2.5和claude3.7/4.0比，比两个路边有点搞笑了