Souvenir, souvenir, que me veux-tu? L'autome
             Faisait voler la grive à travaers l'air atone,
             Et le soleil dardait un rayon monotone
             Sur le bois jaunissant où la bise détone.
             Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
             Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent,
             Soudain, tournant vers moi son regard émouvant:
             “Quel fut ton plus beau jour?” fit sa voix d'or vivant,
             Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
             Un sourir discret lui donna la réplique,
             Et je baisai sa main blanche, dévotement.
             —— Ah! Les premières fleures, qu'elles sont parfumées!
             Et qu'il bruit avec un murmure charmant
             Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées!

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