今天是澳门回归8周年。很自然而然，心底里缓缓流淌那首歌：“你可知MACAU不是我真名，我离开你久了，母亲，但是他们掳去的只是我肉体，你依然保管我内心的灵魂。”很自然而然，想起那个长胡须的男人，闻一多。《发现》我来了，我喊一声，迸着血泪这不是我的中华，不对，不对！我来了，因为我听见你叫我鞭着时间的罡风，擎一把火，我来了，不知道是一场空喜。我会见的是噩梦，那里是你？ 那是恐怖，是噩梦挂着悬崖，那不是你，那不是我的心爱！ 我追问青天，逼迫八面的风，我问，总问不出消息；我哭着叫你， 呕出一颗心来，——在我心里原谅我惯性称呼愤青之前，都要加一个伪字，不管是否有人瞋目裂眦的，怒喝一声那是男儿的真性情。原来是我的心中，早有一根愤青的标杆，标的太高了，闻一多先生——头发零乱，不理胡须，饭几乎忘记了吃，他贪的是精神食粮。先生死了，留下的是不肯休眠的灯火，漂白了的四壁。我问：先生爱的是中国的什么？先生答我：我爱的是这一壶苦茶！愤青不是口号，是无声无息中的一股气魄。什么是爱，我问伪愤怒青年，你如何面对心中那挚爱焚烧的火？你如何面对这腐朽了的现实呢？《死水》这是一沟绝望的死水，清风吹不起半点漪沦。 不如多扔些破铜烂铁，爽性泼你的剩菜残羹。 也许铜的要绿成翡翠，铁罐上绣出几瓣桃花；在让油腻织一层罗绮，霉菌给他蒸出些云霞。 让死水酵成一沟绿酒，漂满了珍珠似的白沫；小珠们笑声变成大珠，又被偷酒的花蚊咬破。 那么一沟绝望的死水，也就夸得上几分鲜明。如果青蛙耐不住寂寞，又算死水叫出了歌声。 这是一沟绝望的死水，这里断不是美的所在，不如让给丑恶来开垦，看他造出个什么世界。调戏词汇之余，剩下的似乎就是郁闷的死结。先生没有答案，他有胸襟有气魄，却至死也没有得到答案。一生都在高喊民主和自由，可是究竟如何为这片土地谋求一块民主和自由的良药？究竟那一颗明珠的摇动，能让这池死去了的水回复清蕴澄澈？他无解。他呐喊过，他沉寂过，他郁闷过，他再不写诗，埋头于书卷，穷经皓首，他叹自己的无知，他寻求他所怅望的真理。他死了，一声枪响之后，一声呐喊之后，死得不明不白，保持愤怒的姿态，心有不甘。这个热忱的，单纯的，可爱的，赤血的中年。我问苍天，我问苍天，是否真得是有答案？！！隐隐，微不可闻，鹤泪蛩吟，在书卷里，在书卷里，在书卷里……这是先生留给我的叹息。嗤笑愤青，因为愤，不是求同伐异的道理。愤，是一股气魄，于花间柳词里。《也许》 也许你真是哭得太累， 也许，也许你要睡一睡，那么叫夜莺不要咳嗽，蛙不要号，蝙蝠不要飞。不许阳光拨你的眼帘，不许清风刷上你的眉， 不论谁都不能惊醒你， 撑一伞松荫庇护你睡。 也许你听这蚯蚓翻泥， 听这小草的根须吸水， 也许你听这般的音乐， 比那咒骂的人声更美。 那么你先把眼皮闭紧， 我就让你睡、我让你睡， 我把黄土轻轻盖着你， 我叫纸钱儿缓缓的飞。俯仰之间，是先生留下的气息，祭扫他的墓碑，不如拾取他的脚印。回望，是祖先留下的厚重的典籍，前行，是微弱不可见，但是坚定的光明。