屋子里静悄悄的.死寂一般,只有水龙头的滴水声音.在七月的燥热空气里发出沉沉的闷响.她靠着墙坐在地板上.2只高跟鞋散乱的被丢弃在了离她几米远的地方.妩媚的头发被揉得燥乱.轻轻搭在肩膀上.盖住了半边脸. 那张脸像是立秋时候正值更迭的季节.颓丽的妖艳正在一点一点的褪去.叶子越积越多.变得厚实.然后腐烂. 手指间夹着红塔山香烟．她很快速的吸食着．像是精神鸦片．不能离开片刻． 她在她的文字中写到．她很讨厌琐碎． 记得．她第一次学抽烟的时候吸的就是它．以后就在也没有买过其他的牌子． 她把香烟当作了一种怀恋．袅袅的烟雾．重复的迂回．让她想到了那些浮离的命运．在路上．假如受伤．她可以用它来割止哭泣． 喜欢就是喜欢．习惯就是习惯．不需要什么理由．我想那是一种感觉． 她掐灭了烟头．无数个淡黄的烟头横七竖八的躺在地板上．她把每一支烟都重新赋予了她的意义． 这个灰色的．是我的寂寞． 这个有点白．是我的迷惘． ．．．．．． 她想让它们带走什么． 然而却适得其反．她反复的叹气．除了无奈还是无奈．天空无垠的没了尽头． 人群越来越冷淡和陌生了．生活越来越单调和轨制了． 她很烦．她无法接受来自这个世界的喧哗和欢笑．她觉得人们应该是安静的．没有情绪的度日．为老板干活．拿工资．只是循环的付出与收获．没有调侃．没有恭维． 她厌恶密集的人群．厌恶她们的谈话．厌恶和她们生活在一起． 她像苔鲜一样阴暗潮湿的生活着．没有规律的铺张．见不着阳光．只有单纯的理念存在． 她一直在问自己．一种事物与事物的融合是转换．还是替代． 她时常力不从心．虽然一直做着自己喜欢的工作．有足够的的经济支撑起她的生活．却是一直平淡．没有跌陷．没有浮升． 人们已经开始厌恶她那种颓败．不羁的文字了． 这个季节．不停有杂志社的编辑打来电话．委婉的告知她的文章不能发表． 这对她来说．是个噩耗． 她明白．除了写作．她一无是处． 而现在．她已经失去了唯一的救命稻草． 她把写好的稿件撕成无数个小块．像野兽一样．凶猛的．狠狠的．发泄着．没用的韧性．然后狠狠的仍出窗外．把头埋在两膝之间失声哭泣． 白色的碎片．飘在燥热的空气里．飘在高大的法国梧桐之间．无望并且没有方向．随风而散．像无数个浮离的命运紊乱的扩张． 七月的寂寞．寂寞的七月．时间已经静止．她打着赤脚．冰冷地走在泛黄的书页． 尘封的记忆．接踵而来．呼唤着她．她想往前．却始终望而却步． 她已经不再是她．她没了信仰．没了棒棒糖．．．． 她一直想依托年少的记忆而活．依托幻景而活． ”我的女儿最乖了．来．让爸爸亲亲．” ”不嘛．我要棒棒糖．” 她看见自己骑在爸爸的肩膀上玩游戏．．．． ”啊！”． 她满脸惊恐． 仅仅隔着一条街．爸爸在那边招手．她在这边调皮的冲爸爸微笑． 一个瞬间．那么近．一下子．却又那么远了． 爸爸出车祸死了．妈妈走了．不要她了．她没有家了． 那个时候．大人们都叫她孩子． ．．．．． 她说．世界上只有２种颜色． 一种是像离群的鸟儿飞过的那片天空．一种是像玫瑰花一样的血红． 她仰着脸．倔强的看着窗外边的天空．微风轻轻的吹打着窗户．咯吱．咯吱．．．． 那个瞬间．她感到脑袋剧烈的疼痛．但是却没有了惧怕． 脖子像是被勒住．很急促的外力．却没有丝毫的疼痛． 只剩下穿越，在空中散乱的发丝．泪水已泛不起涟漪．如钻石水晶般的晶莹剔透．带着被冻结的回忆．华美得不会留下一丝的折痕． 呼吸着．畅快的飞翔着．．．． 伤已经有了诠释．但是永远也不要有解脱．骄傲．矜持微笑的那一刻．瞬间便沉归于平静． 很沉重．很沉重的一声闷响． 鸽子惊恐的拍打翅膀飞离．遗下洁白的羽毛．从空气栩栩落下． 一扇门．关上了所有的故事．一个人．践踏了所有的年月． 地上．玫瑰色的血红蔓延开来．很妖艳．很妖艳．停止了呼吸．用残忍丈量．向左．向右．没有方向. 挤压的玫瑰花．揉碎的年华七零八落． 生命．已不会有更迭和替代了．她已经永恒， 屋子里．飘出灰暗．冷调的音乐．挫败并且颓废的唱着．是有关于寂寞和死亡的． 这一刻．音乐静静的环绕在她的周围．可是她却听不见了． 如果一直都是疼痛的．你就在疼痛里安静吧． 自当她懂得残忍和知晓世俗时．她就把自己喻意成了一朵玫瑰花．是孤芳自赏的那种． 很少有人能保持她那种骄傲．也很少有人能像她那样的枯萎． 不久．她的屋外堆满了鲜花．还有她那怜落的文字．有个很美的名字．七七． 寂寞的七月？ 七月的寂寞！ 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　陈陈于北京 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　２００７.５.１ 

?

......

太过凄美