吧务
level 13
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吧务
level 13
俞青崖º
楼主
雪下得不大，但一直没停。
落婉若把捡来的报纸塞进外套夹层里，这样能暖和点。她蹲在桥洞下，看着河面一点点结冰。纤细的手指冻得发红，她往手心哈气，白雾瞬间就散了。得在天黑前找个能过夜的地方，桥洞太透风，昨晚她差点没熬过去。
她站起来，背起那个破旧的小提琴盒。
盒子边角磨得发白，锁扣坏了，用麻绳捆着。这是她最后的东西。
城里她不敢待太久。上次在巷子里睡着，醒来发现有人在翻她的琴盒。她没喊，只是盯着那人看，看得那人骂了句“晦气”才走。
后来她就往郊外走，越走越荒。
下午她走到一个废弃的剧院。门歪着，玻璃全碎了。
她钻进去，里面很暗，座椅东倒西歪，舞台上的绒布帘子烂成一缕一缕的。但屋顶还算完整，能挡雪。
她在后排找了个还算干净的角落，把琴盒放下。
肚子叫了，她摸了摸口袋，还有半块硬面包，是前天从垃圾桶里翻出来的，用塑料袋包着。
她掰了一小块，慢慢嚼。
面包渣掉在腿上，她小心地捡起来放进嘴里。
得省着点。
天黑得很快。
剧院里完全暗下来后，她才敢把琴盒打开。琴还在。
她摸了摸琴身，松香的味道很淡了，但还有。弦有点松，她没调——调音会出声，出声可能会引来不该来的东西。
她抱着琴，靠在墙上。
冷，但比外面好。远处有火车经过的声音，轰隆隆的，然后消失……
她数着时间，等天亮。
这是第几天了？她不记得。也不重要。
之前她在一个小镇待过一阵子。有个老
太太
让她住在仓库里，每天给她一点吃的，条件是帮忙打扫院子。老太太不问她的来历，她也什么都不说。晚上她会在仓库里拉琴，拉很轻很轻的音阶，怕吵到人。
有天晚上老太太敲门进来，端着热汤。
“你拉得真好听，”老太太说，“但我听出来了，你心里有事。”
她没接话，只是接过汤。
“我儿子以前也会拉琴，”老太太坐在箱子上，“后来他走了。我再也没听过。”
她喝了一口汤，很咸，但暖和。
“你要是想多待一阵，就待着，”老太太站起来，“仓库虽然冷，总比外面强。”
她待了三个星期。每天扫院子，劈柴，晚上拉琴。
有天下午她回来，发现仓库门开着，琴盒不见了。
她在院子里找，在房子后面找到琴盒，开着，琴还在，但琴弓不见了。
老太太站在后门那儿，手里拿着琴弓。“我没想偷，”老太太声音很低，“我就是想……摸摸。我儿子的琴弓，跟他一起埋了。”
她把琴弓拿回来，没说话。
第二天一早，她把仓库收拾干净，把床铺叠好，走了。
没跟老太太道别。
有些东西，你碰了，就会发现留不住。
雪停了又下。她在废弃的工厂里找到一床烂棉絮，裹在身上。
手指冻裂了，拉琴的时候会渗血，血沾在弦上，擦不掉。她也不太在意。
有次她路过一个镇子，听见教堂的钟声。很多人往里走，穿着厚衣服，笑着说话。她站在路边看了一会儿，然后转身往相反的方向走。
她不知道自己要去哪儿，只知道不能停下。停下就会被什么东西追上，可能是记忆，可能是别的什么……
她很少做梦，但偶尔会梦见同一个场景：一个房间，窗户很大，阳光照进来，地上光影拉得很长。
有人在房间里走动，脚步很轻。她看不清那人的脸，只知道那人哼着一支曲子，调子很简单，但她记不住。
每次醒来，她都觉得自己忘了什么重要的东西。但想不起来，就算了。
最冷的那天，她躲进一个公交站台。
玻璃碎了，风往里灌。她把所有能穿的衣服都穿上，还是抖。琴盒抱在怀里，当个挡风的东西。
天快亮的时候，她觉得特别困，眼睛睁不开。她知道不能睡，睡了可能就醒不来了。但她太累了。
她想起小时候，好像也有这么冷的一天。具体的记不清了，只记得有人握着她的手，说“再坚持一下”。是谁说的？母亲？还是别人？她想不起来。
后来她还是醒了，因为有人踢了她的脚。
两个男的站在她面前，年纪不大，穿着脏兮兮的棉袄。
“还活着呢，”其中一个说，“看看有什么值钱的。”
她没动。他们踢开琴盒，看见里面的琴。
“这玩意儿能卖钱不？”
“破木头，卖个屁。”
他们拿起琴，掂了掂，然后扔在地上。琴撞到椅子腿，发出闷响。她看见琴身裂了条缝。
“真他妈晦气，”另一个说，“走吧，冷死了。”
他们走了。她爬过去，把琴捡起来。裂缝从琴肩延伸到侧板，不深，但明显。
她用手指摸了摸裂缝，然后小心地把琴放回琴盒，绑好绳子。
那天她走了很久，走到一个完全陌生的地方。天黑了，她坐在路边，打开琴盒，把琴拿出来。
裂缝还在。
她调了调弦，然后拉了一段。音色变了，有点哑，但还能响。
她拉了很久，拉到自己都忘了在拉什么。
手指冻得没知觉了，她就停下来，往手上哈气。等稍微暖和点，再接着拉。
没有观众，没有目的，只是拉……
春天来了又走。她沿着铁路走，偶尔扒货车，但大多时候走路。
鞋磨破了，她用捡来的布条缠着。脚上起了水泡，破了，结痂，又起新的。
有次她在一个小城的垃圾场找吃的，看见一只猫。猫瘦得皮包骨，躲在废轮胎后面看她。
她把找到的半盒饼干掰碎了放在地上，退开。
猫等了一会儿，慢慢走过来吃。
她蹲在那儿看猫吃，看了很久。
后来猫吃饱了，没走，在她脚边趴下。她伸手摸了摸猫的头，猫没躲。那天晚上她抱着猫睡在废弃的卡车车厢里，暖和了点。
第二天早上猫不见了。她坐在车厢里等了一会儿，猫没回来。
她背上琴盒，继续走。
有些温暖只能留一夜，她知道。
夏天她走到一个河边城市。桥下有流浪汉的营地，她离得远远的，找了个没人的桥墩。
晚上热，蚊虫多，她睡不着，就坐着看河面上的灯光倒影。
有船经过，汽笛声拉得很长……
白天她去城里，在街角拉琴。
琴盒打开放在面前，偶尔有人扔硬币。她不多要，够买吃的就行。
有天下雨，她躲在屋檐下，一个女孩跑过来，往她琴盒里放了张纸币，然后又跑回妈妈身边。
女孩回头朝她笑了一下。
她把纸币收好，等雨停了去买面包。面包店老板看了她一眼，没说什么，把面包递给她。
她走到河边，坐在长椅上吃。面包很软，和她平时吃的硬面包不一样。
她吃得很慢。
那天下午她拉琴的时候，琴弦突然断了。E弦，啪一声，弹在她脸上，留下一道红印。
她没带备用弦，只能收拾东西离开。断了的弦垂在那里，像条死掉的虫子。
她在五金店外捡了段铁丝，想试试能不能临时替代，但不行。
后来她在旧货市场用最后一点钱买了根旧琴弦，装上去，音不准，但总比没有强。
琴的声音越来越哑了。裂缝好像变大了点，她用手指能探到底。但她没修，不会修，也没钱修。
秋天又来了。叶子黄了，落了。
她走在林间小路上，踩着厚厚的落叶……
有次她看见一只鹿，站在不远的地方看她。她们对视了一会儿，鹿转身跑了。
她想起小时候好像去过森林，但记不清是和谁一起去的。
记忆像蒙了层雾，越久远越模糊。有时候她觉得，自己可能从一开始就是一个人。
晚上她生了一小堆火，用捡来的打火机。火光照在琴身上，裂缝显得更深。
她抱着琴，听火堆噼啪响。
远处有猫头鹰叫，一声，两声。
她想起那个老太太，想起那只猫，想起扔纸币的女孩。
这些人来了又走，像风一样。
她留不住风。
火快熄了，她加了几根枯枝。火星升起来，在黑暗里飘了一会儿，灭了。
后来的一天，她走到一个完全陌生的地方。
地图上没有，她也不在乎。那是个小镇，很旧，街上没什么人。
她看见一个废弃的教堂，门虚掩着，就进去了。
里面很暗，彩窗玻璃碎了，光从破洞照进来，在地上画出奇怪的形状。长椅上积了厚厚的灰，讲台上放着本破圣经，没了封面。
她在第一排长椅上坐下，把琴盒放在旁边。
累了，走不动了。
她靠着椅背，看着祭坛上的十字架，十字架歪了，一半在阴影里。
外面好像又下雪了，她听见风声。教堂里比外面还冷，但她不想动。
就这样吧，她想。琴坏了，人也累了，该停了。
她闭上眼睛。黑暗很软，像棉花。她往下沉，沉得很慢。
没有梦，没有声音，什么都没有。挺好的。
不知过了多久，她听见脚步声。很轻，但确实有。
她没睁眼，可能是流浪汉，也可能是别的什么。无所谓了。
脚步声停在她面前。她等着对方说话，或者动手翻她的东西。但都没有。
一只手伸过来，碰了碰她的额头。手指很凉，但动作很轻。
她睁开眼。
光从破碎的彩窗照进来，逆着光，她先看见的是一顶侦探帽的轮廓，帽檐压得很低。
然后是一双眼睛，在阴影里亮着，像深红色的玻璃珠。茶色的头发从帽檐下露出来，发尾翘着。
那人蹲下来，和她平视。是个少女，年纪可能和她差不多，但眼神不一样——那眼神里没有同情，没有好奇，只是一种很直接的观察，像在看一道需要解的题。
“还活着啊，”少女说，声音不高，带着点意外的语气，“我找了三天。”
落婉若没说话。她不知道这人是谁，也不知道对方在说什么。
少女看了看她身边的琴盒，又看了看她裂开的小提琴。
“琴坏了，”她呢喃，“音准肯定一塌糊涂。”
然后少女伸出手。不是要钱，不是要东西，就是手，摊开在她面前。
“跟我走，”少女说，语气很平常，像在说今天天气不错，“这儿太冷了，而且你看起来快死了。”
落婉若看着那只手。手指细长，指甲剪得很干净，虎口有茧子，可能是写字或者拿什么东西磨的？手腕上系着根黑丝带，打了个简单的结。
太久没碰过别人的手了，她忘了该怎么反应。
少女等了一会儿，没收回手，也没催。只是看着她，等她自己决定。
风从破窗户灌进来，卷起地上的灰尘。
彩窗上的光斑移动了一点，照在少女肩上，她外套的布料是深色的，沾了灰，但看得出原本是种温暖的褐色。领口露出白衬衫的边，系着同款的黑丝带。
落婉若慢慢抬起自己的手。手指很脏，有裂口，有冻疮。
她犹豫了一下，还是把手放进了对方手里。
少女握住，很稳，然后轻轻一拉，把她从长椅上拉起来。
“能走吗？”少女问。
落婉若试了试，腿有点软，但站住了。“能。”
“那就好，”少女松开手，转身往门口走，“跟上，别又倒了。”
落婉若抱起琴盒，跟在她身后。
教堂的门推开，外面的雪地白得刺眼。
少女走在前面，步子不大，但稳，雪地上留下一串脚印。
落婉若踩着她的脚印走，一步，一步。雪还在下，落在她肩上，落在琴盒上。
她抬头，看见少女的背影，侦探帽的轮廓在雪幕里有点模糊，但一直往前，没有停。
她跟了上去。
风好像小了。
2026年01月17日 03点01分
4
落婉若把捡来的报纸塞进外套夹层里，这样能暖和点。她蹲在桥洞下，看着河面一点点结冰。纤细的手指冻得发红，她往手心哈气，白雾瞬间就散了。得在天黑前找个能过夜的地方，桥洞太透风，昨晚她差点没熬过去。
她站起来，背起那个破旧的小提琴盒。
盒子边角磨得发白，锁扣坏了，用麻绳捆着。这是她最后的东西。
城里她不敢待太久。上次在巷子里睡着，醒来发现有人在翻她的琴盒。她没喊，只是盯着那人看，看得那人骂了句“晦气”才走。
后来她就往郊外走，越走越荒。
下午她走到一个废弃的剧院。门歪着，玻璃全碎了。
她钻进去，里面很暗，座椅东倒西歪，舞台上的绒布帘子烂成一缕一缕的。但屋顶还算完整，能挡雪。
她在后排找了个还算干净的角落，把琴盒放下。
肚子叫了，她摸了摸口袋，还有半块硬面包，是前天从垃圾桶里翻出来的，用塑料袋包着。
她掰了一小块，慢慢嚼。
面包渣掉在腿上，她小心地捡起来放进嘴里。
得省着点。
天黑得很快。
剧院里完全暗下来后，她才敢把琴盒打开。琴还在。
她摸了摸琴身，松香的味道很淡了，但还有。弦有点松，她没调——调音会出声，出声可能会引来不该来的东西。
她抱着琴，靠在墙上。
冷，但比外面好。远处有火车经过的声音，轰隆隆的，然后消失……
她数着时间，等天亮。
这是第几天了？她不记得。也不重要。
之前她在一个小镇待过一阵子。有个老
太太
让她住在仓库里，每天给她一点吃的，条件是帮忙打扫院子。老太太不问她的来历，她也什么都不说。晚上她会在仓库里拉琴，拉很轻很轻的音阶，怕吵到人。
有天晚上老太太敲门进来，端着热汤。
“你拉得真好听，”老太太说，“但我听出来了，你心里有事。”
她没接话，只是接过汤。
“我儿子以前也会拉琴，”老太太坐在箱子上，“后来他走了。我再也没听过。”
她喝了一口汤，很咸，但暖和。
“你要是想多待一阵，就待着，”老太太站起来，“仓库虽然冷，总比外面强。”
她待了三个星期。每天扫院子，劈柴，晚上拉琴。
有天下午她回来，发现仓库门开着，琴盒不见了。
她在院子里找，在房子后面找到琴盒，开着，琴还在，但琴弓不见了。
老太太站在后门那儿，手里拿着琴弓。“我没想偷，”老太太声音很低，“我就是想……摸摸。我儿子的琴弓，跟他一起埋了。”
她把琴弓拿回来，没说话。
第二天一早，她把仓库收拾干净，把床铺叠好，走了。
没跟老太太道别。
有些东西，你碰了，就会发现留不住。
雪停了又下。她在废弃的工厂里找到一床烂棉絮，裹在身上。
手指冻裂了，拉琴的时候会渗血，血沾在弦上，擦不掉。她也不太在意。
有次她路过一个镇子，听见教堂的钟声。很多人往里走，穿着厚衣服，笑着说话。她站在路边看了一会儿，然后转身往相反的方向走。
她不知道自己要去哪儿，只知道不能停下。停下就会被什么东西追上，可能是记忆，可能是别的什么……
她很少做梦，但偶尔会梦见同一个场景：一个房间，窗户很大，阳光照进来，地上光影拉得很长。
有人在房间里走动，脚步很轻。她看不清那人的脸，只知道那人哼着一支曲子，调子很简单，但她记不住。
每次醒来，她都觉得自己忘了什么重要的东西。但想不起来，就算了。
最冷的那天，她躲进一个公交站台。
玻璃碎了，风往里灌。她把所有能穿的衣服都穿上，还是抖。琴盒抱在怀里，当个挡风的东西。
天快亮的时候，她觉得特别困，眼睛睁不开。她知道不能睡，睡了可能就醒不来了。但她太累了。
她想起小时候，好像也有这么冷的一天。具体的记不清了，只记得有人握着她的手，说“再坚持一下”。是谁说的？母亲？还是别人？她想不起来。
后来她还是醒了，因为有人踢了她的脚。
两个男的站在她面前，年纪不大，穿着脏兮兮的棉袄。
“还活着呢，”其中一个说，“看看有什么值钱的。”
她没动。他们踢开琴盒，看见里面的琴。
“这玩意儿能卖钱不？”
“破木头，卖个屁。”
他们拿起琴，掂了掂，然后扔在地上。琴撞到椅子腿，发出闷响。她看见琴身裂了条缝。
“真他妈晦气，”另一个说，“走吧，冷死了。”
他们走了。她爬过去，把琴捡起来。裂缝从琴肩延伸到侧板，不深，但明显。
她用手指摸了摸裂缝，然后小心地把琴放回琴盒，绑好绳子。
那天她走了很久，走到一个完全陌生的地方。天黑了，她坐在路边，打开琴盒，把琴拿出来。
裂缝还在。
她调了调弦，然后拉了一段。音色变了，有点哑，但还能响。
她拉了很久，拉到自己都忘了在拉什么。
手指冻得没知觉了，她就停下来，往手上哈气。等稍微暖和点，再接着拉。
没有观众，没有目的，只是拉……
春天来了又走。她沿着铁路走，偶尔扒货车，但大多时候走路。
鞋磨破了，她用捡来的布条缠着。脚上起了水泡，破了，结痂，又起新的。
有次她在一个小城的垃圾场找吃的，看见一只猫。猫瘦得皮包骨，躲在废轮胎后面看她。
她把找到的半盒饼干掰碎了放在地上，退开。
猫等了一会儿，慢慢走过来吃。
她蹲在那儿看猫吃，看了很久。
后来猫吃饱了，没走，在她脚边趴下。她伸手摸了摸猫的头，猫没躲。那天晚上她抱着猫睡在废弃的卡车车厢里，暖和了点。
第二天早上猫不见了。她坐在车厢里等了一会儿，猫没回来。
她背上琴盒，继续走。
有些温暖只能留一夜，她知道。
夏天她走到一个河边城市。桥下有流浪汉的营地，她离得远远的，找了个没人的桥墩。
晚上热，蚊虫多，她睡不着，就坐着看河面上的灯光倒影。
有船经过，汽笛声拉得很长……
白天她去城里，在街角拉琴。
琴盒打开放在面前，偶尔有人扔硬币。她不多要，够买吃的就行。
有天下雨，她躲在屋檐下，一个女孩跑过来，往她琴盒里放了张纸币，然后又跑回妈妈身边。
女孩回头朝她笑了一下。
她把纸币收好，等雨停了去买面包。面包店老板看了她一眼，没说什么，把面包递给她。
她走到河边，坐在长椅上吃。面包很软，和她平时吃的硬面包不一样。
她吃得很慢。
那天下午她拉琴的时候，琴弦突然断了。E弦，啪一声，弹在她脸上，留下一道红印。
她没带备用弦，只能收拾东西离开。断了的弦垂在那里，像条死掉的虫子。
她在五金店外捡了段铁丝，想试试能不能临时替代，但不行。
后来她在旧货市场用最后一点钱买了根旧琴弦，装上去，音不准，但总比没有强。
琴的声音越来越哑了。裂缝好像变大了点，她用手指能探到底。但她没修，不会修，也没钱修。
秋天又来了。叶子黄了，落了。
她走在林间小路上，踩着厚厚的落叶……
有次她看见一只鹿，站在不远的地方看她。她们对视了一会儿，鹿转身跑了。
她想起小时候好像去过森林，但记不清是和谁一起去的。
记忆像蒙了层雾，越久远越模糊。有时候她觉得，自己可能从一开始就是一个人。
晚上她生了一小堆火，用捡来的打火机。火光照在琴身上，裂缝显得更深。
她抱着琴，听火堆噼啪响。
远处有猫头鹰叫，一声，两声。
她想起那个老太太，想起那只猫，想起扔纸币的女孩。
这些人来了又走，像风一样。
她留不住风。
火快熄了，她加了几根枯枝。火星升起来，在黑暗里飘了一会儿，灭了。
后来的一天，她走到一个完全陌生的地方。
地图上没有，她也不在乎。那是个小镇，很旧，街上没什么人。
她看见一个废弃的教堂，门虚掩着，就进去了。
里面很暗，彩窗玻璃碎了，光从破洞照进来，在地上画出奇怪的形状。长椅上积了厚厚的灰，讲台上放着本破圣经，没了封面。
她在第一排长椅上坐下，把琴盒放在旁边。
累了，走不动了。
她靠着椅背，看着祭坛上的十字架，十字架歪了，一半在阴影里。
外面好像又下雪了，她听见风声。教堂里比外面还冷，但她不想动。
就这样吧，她想。琴坏了，人也累了，该停了。
她闭上眼睛。黑暗很软，像棉花。她往下沉，沉得很慢。
没有梦，没有声音，什么都没有。挺好的。
不知过了多久，她听见脚步声。很轻，但确实有。
她没睁眼，可能是流浪汉，也可能是别的什么。无所谓了。
脚步声停在她面前。她等着对方说话，或者动手翻她的东西。但都没有。
一只手伸过来，碰了碰她的额头。手指很凉，但动作很轻。
她睁开眼。
光从破碎的彩窗照进来，逆着光，她先看见的是一顶侦探帽的轮廓，帽檐压得很低。
然后是一双眼睛，在阴影里亮着，像深红色的玻璃珠。茶色的头发从帽檐下露出来，发尾翘着。
那人蹲下来，和她平视。是个少女，年纪可能和她差不多，但眼神不一样——那眼神里没有同情，没有好奇，只是一种很直接的观察，像在看一道需要解的题。
“还活着啊，”少女说，声音不高，带着点意外的语气，“我找了三天。”
落婉若没说话。她不知道这人是谁，也不知道对方在说什么。
少女看了看她身边的琴盒，又看了看她裂开的小提琴。
“琴坏了，”她呢喃，“音准肯定一塌糊涂。”
然后少女伸出手。不是要钱，不是要东西，就是手，摊开在她面前。
“跟我走，”少女说，语气很平常，像在说今天天气不错，“这儿太冷了，而且你看起来快死了。”
落婉若看着那只手。手指细长，指甲剪得很干净，虎口有茧子，可能是写字或者拿什么东西磨的？手腕上系着根黑丝带，打了个简单的结。
太久没碰过别人的手了，她忘了该怎么反应。
少女等了一会儿，没收回手，也没催。只是看着她，等她自己决定。
风从破窗户灌进来，卷起地上的灰尘。
彩窗上的光斑移动了一点，照在少女肩上，她外套的布料是深色的，沾了灰，但看得出原本是种温暖的褐色。领口露出白衬衫的边，系着同款的黑丝带。
落婉若慢慢抬起自己的手。手指很脏，有裂口，有冻疮。
她犹豫了一下，还是把手放进了对方手里。
少女握住，很稳，然后轻轻一拉，把她从长椅上拉起来。
“能走吗？”少女问。
落婉若试了试，腿有点软，但站住了。“能。”
“那就好，”少女松开手，转身往门口走，“跟上，别又倒了。”
落婉若抱起琴盒，跟在她身后。
教堂的门推开，外面的雪地白得刺眼。
少女走在前面，步子不大，但稳，雪地上留下一串脚印。
落婉若踩着她的脚印走，一步，一步。雪还在下，落在她肩上，落在琴盒上。
她抬头，看见少女的背影，侦探帽的轮廓在雪幕里有点模糊，但一直往前，没有停。
她跟了上去。
风好像小了。