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此情深处,红笺为无色。 此情深处,红笺为无色…… 红叶黄花秋意晚 千里念客行 飞云过尽 归鸿无音信 何处寄书得? 泪弹不尽当窗滴 就砚旋研磨 渐写到别处 此情深处 红笺为无色 -----晏几道《思远人》 往日的季节里会有很多零碎的想法,突然在某个瞬间浮出水面,就像我会不知好歹地感到莫名的烦躁。对着镜子,映出了和自己一模一样的寂寞。看着这灰色的寂寞,我突兀地想到了一句诗 此情深处,红笺为无色…… 而仅是这简简单单的一句,便似把我心里那扇虚掩着的门推开了,心里装满了那些干干的轻柔的感动,像冬天早上被玻璃反射过来的阳光,干净又美好。 只是遗憾,那些所谓的感动都是由落寞做成的。 我有时喜欢写一些东西,而且有意无意都会提到爱这个话题,并且一直执着地都会讲到爱情,少年的爱情。当别人这么说时,我偶尔淡淡一笑,说,我们都不再相信爱情。可是我却一直在写这样的东西。人群的喧嚣里,我们嘶哑到喊着,等待着那些半透明的奢侈的回答。我们年轻无谓的爱情怎么会相信“红叶黄花秋意晚”,怎么会在乎“千里念客行”呢? 平时也会听到很多关于爱情的话题,这个世界里的空气都弥散着爱情的味道。我相信,任何一个时刻,任何一个角落都会有爱情在发生,盛开着一朵朵漂亮但容易凋零的花。 我生活在一个慵懒的环境里,生命被时间撕撤着快速变迁,直到没有可以独自静静思考的时间,所以渐渐空虚,渐渐空无一人。我们年轻无畏的爱情在这一片环境里摇摇晃晃,怎么也到不了岸。 有一天,我发现自己真的不习惯过于热烈的气氛,在喧闹的教室里听着那些年轻的声音说着不甚了了的事,笑笑,不想插嘴。 呆坐着 整个教室里挂着庞大的落寞,我渐渐对时间失去信念,而它竟不闻不问地清理着我的过往,甚至还挑剔地删去了一些伤痛,只是我无能为力。 我有些不可抑制地想到了一些事,一个女孩。请原谅我的不小心,我不是很在意这个城市的距离,我甚至有点相信这个城市,有我的这个城市比较适合一种爱情,一种柏拉图式的爱情。 只是,有多少人抱有这样的信念呢? “飞云过尽,归鸿无音信,何处寄书得?” 没有寄处,却依然执着地写,痴情,惘惘不甘。那时的人,没有柏拉图,却有年轻无畏的爱,他们能做到的,或许只剩下痴情了吧? 而这,何尝不是一种无奈,一种忧伤呢? 打开抽屉,那儿安安静静地躺着一本厚厚的日记,曾经,它对于一颗少年痴狂的心来说是多么奢华啊。 我们这样地走过一些时候,简单地相遇,悄悄地邂逅,淡淡地路过,然后很纷奢地过往。但有时候面对这样一个简单的概念,自己都忍不住惊讶。我和她是如此小心地维系那些琉璃般的温和,而又巧合得让人嫉妒。 小心轻放。 也许是我太小心了,忘记了那些简单。我们纷乱地填斥,填斥着我们本可以美好的所有空洞。然后,终于累了。 彼此感动,彼此恩赐,也终于彼此伤痛。 于是,是该怀疑的时候了。经历了失措,遗忘了诺言,简单地凋谢那些矫情的等待,换个角度,我们还是会被遗弃,被这些年轻的,不谙世事的轻狂遗弃。可当我看到那些属于少年的爱情,还是会笑。 它们美好的样子像大树下跳跃的光斑,碎碎地洒下来,晶莹剔透,它是成长路上的幸福,同时散发着青草的清新味道。那淡淡幸福的感觉,相视微笑时眼里慌乱的默契,偶尔想起时心里略微羞涩却甜蜜的心情,让人感觉安慰。 “渐写到别处” 渐写到别处…… 其实我并不在乎情深何处,更无意让红笺无色。 那么爱情又会是什么呢?它狠狠在我身上划下一刀,又很细心地为我包扎。 也许爱情是我们一起走在街边的画面,像一场绚丽的烟火,烟花在空中绽放的瞬间照亮了心里所有的黑暗,那一刻,我常常会有抓住幸福的错觉和永不分开的决心,但是路终究有尽头,等待烟花在空中凋零,一切都在眼前安静落幕,在时光里渐渐模糊。 诗中人开始他的爱情时,会不会和我们一样,仅看到烟花绽放的美丽,却不顾及它消失后的冷清。我开始有点迫不及待地想知道,他痴痴地写着那些没有寄处的信时会不会有后悔的惆怅? 不过,亲爱的,至少我们会被时间和彼此分开,你会渐渐离去然后消失在我的视线里,而我会渐渐陌生你的容颜和轮廓。唯一刻骨铭心的是那个傍晚操场那边美丽余晖,以及和你一起走过的每一条小巷,它们是那么清晰,在漫长的生命里,我会不时想起那个傍晚我紧紧把握住的片刻温暖,却不知道会不会想起你,在那些纷乱的画面里,你的美好已经黄昏? 被烟尘掩埋,那场美丽的烟火终究留在我们的记忆里,如同梦境一般,却又是如此真实。 渐写到别处,此情深处,红笺为无色。 墨中纸上,情与泪的融合已经让我分不清,哪是情,哪是泪,或者,我还是不得不相信,相信这红笺不是因泪而淡去,却是因情深而悄然无色。 终了,这首诗的答案,竟是,无悔。 为了生命里遭遇的第一场爱,第一场烟火,第一次逃不过劫难。 诗中人用所有美好静静期待的那个人,或许真的像皎洁的月光在心里流逝过,即使空空如也,情深一片,却道是无悔。 渐写到别处,此情深处,红笺为无色。 泪,都长成了水源。 一直以来,亲爱的,你怎么会懂,孤单从来就是我的名字……
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